GRAND POUVOIR SECULAIRE

Par Alan Spade

Copyright © 2011 – Editions Emmanuel Guillot

Illustration : Tom Roberts

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Les sons de basse font vibrer l’air sur le passage de la 911 Carrera. Précédée par le faisceau de ses puissants phares, la Porsche file dans la nuit noire. Dans l’habitacle, le mètre quatre-vingt-quinze d’Hippolyte N’Djamiey oscille de manière synaptique à chaque battement sourd, agitant les dreadlocks qui encadrent son visage. Le voyant de ceinture de sécurité non attachée clignote mais son signal sonore est inaudible, recouvert par la musique.

« À six cents mètres, à l’embranchement, tournez à droite. » La musique s’est mise en sourdine le temps pour la voix préenregistrée de délivrer son message. Par réflexe, les yeux d’Hippolyte se posent sur l’écran du Grand Pouvoir Séculaire, suivant les contours de la flèche. Le grand gaillard se plaît à détourner la signification des multiples sigles et initiales du quotidien. Dans son bolide, l’ABS devient l’Abus de Biens Sociaux, le GPS le Grand Pouvoir Séculaire et le PSM le Premier Sportif du Monde.

Coup de frein. L’aiguille sur l’écran passe de cent soixante kilomètres-heure à quatre-vingts, puis à cinquante tandis qu’Hippolyte joue sèchement du levier de vitesse. Sans ceinture, sa grande carcasse se décolle du siège, attirée par le pare-brise.

Il ne s’en formalise pas. C’est dans ces moments de légères pertes de contrôle que les sensations sont les plus intenses. Il maîtrise.

Les pneus crissent et Hippolyte s’accroche à son volant en se penchant vers la droite pour contrer l’énergie cinétique. L’effigie suspendue au rétro, esprit de ses ancêtres zoulous, rejoint presque le plafond.

La Porsche vrombissante s’est engagée sur la départementale. Le décompte du GPS indique encore trois cent quarante kilomètres. Hippolyte songe au pack de bières qui l’attend dans le frigo. Pas grand-chose à fêter mais le liquide frais et mousseux sera agréable au palais.

La sonnerie du téléphone s’intercale aux beuglements des hauts-parleurs. Hippolyte presse le bouton du volant qui baisse le son, puis celui acceptant l’appel.

« Hé, salut racaille !

– Salut, minable, rétorque Hippolyte. T’as vu le match ?

– Sûr que j’l’ai vu. Trop chanmé ! Deux partout contre Chateaurepère sur Loire !

– Hé ouais. C’est qui qu’a perdu son pari ?

– Putain, cent millions d’euros d’budget, ça valait l’coup pour se sauver à la dernière journée. D’un point. Bravo, les gars !

– Je t’emmerde. On a fait le boulot.

– J’ai vu ça, j’ai vu ça. C’est même toi qui as égalisé.

– Hé ouais.

– Y t’as pas soufflé très fort dessus, le Gravillac, pour que tu tombes, non ? Rappelle-moi, tu pèses combien ? Quatre-vingt-cinq kilos ?

– Et alors, je l’ai mise au fond, non ? C’est ce qu’on appelle le métier.

– C’est clair. En ton honneur, y devraient même rebaptiser la surface de vérité. Surface des truqueurs, ça le f’rait mieux, non ?

– Hé, va t’faire foutre ! s’énerve Hippolyte. T’es le président des Fred Boyz, oui ou merde ? Ça devrait te réjouir qu’on se maintienne !

– Ouais, ouais. En tout cas, la GT2, c’est pas pour tout d’suite…

– Fais gaffe, si tu continues comme ça, moi et mes frères black on va débarquer chez toi. On va te pourrir, j’te dis !

– C’est ça… »

Le GPS vient de signaler un radar. Hippolyte raccroche tout en pressant la pédale de frein. Biceps et muscles des avant-bras se contractent comme il resserre sa prise sur le volant.

Pas de flash. Il esquisse un sourire – la prune a été évitée de justesse malgré cet abruti de Manuel qui l’a déconcentré.

Son sourire s’évanouit quand Hippolyte repense à la Porsche GT2 qu’il convoitait. Jusqu’à la cinquième journée de championnat, il avait espéré signer à Everton. Le transfert, juteux à souhait, aurait couvert ce qu’il appelait ses « petits frais annexes. » Hélas, la défaite 5-0 contre Bordeaux avait refroidi les Anglais. Par la suite, les choses n’avaient cessé d’empirer. La 911 GT2 et ses cinq cent trente chevaux, capable de passer du zéro à cent kilomètres heures en moins de quatre secondes s’étaient éloignée définitivement.

Le téléphone sonne de nouveau. Hippolyte prend une grande inspiration et décroche.

« Ouais ? gueule-t-il.

– Mister N’Djamiey ?

– Ah… euh… Monsieur Hatkins ?

– Lui-même, sir.

– Où en sont nos affaires ?

– Le pétrole continue de baisser. Vous avez bien fait de vendre la majorité de vos actions quand les cours étaient au plus haut, la trésorerie s’en porte on ne peut mieux.

– Et la Johnson Bank ?

– Au bord de la liquidation. Intoxiquée par les subprimes. C’est un achat que je vous déconseille formellement, sir.

– Mmm... Pas vraiment surprenant par les temps qui courent. Pour tout dire, j’avais envisagé cette hypothèse et réfléchi à autre chose.

– Yes, sir ?

– Vous allez me monter le dossier des dix entreprises au potentiel le plus juteux et dont le cours s’est effondré suite à la crise. Puisque la trésorerie se porte bien, nous allons en profiter pour... »

Éclairée par le faisceau lumineux des phares, la silhouette gracile de ce qui ressemble à un daim vient d’apparaître en plein milieu de la route. La jambe d’Hippolyte se détend comme un ressort et les puissants freins de la Porsche se mettent en action. Sous la pression, Hippolyte embrasse presque le pare-brise cette fois.

La Porsche s’immobilise moteur arrêté. Dans sa poitrine, le cœur d’Hippolyte bat à tout rompre.

« Merci à toi, murmure-t-il, Abus de Biens Sociaux. Tu m’as sauvé la mise. » Il tremble tant qu’il lui faut s’y reprendre à deux reprises pour éteindre le téléphone, puis la radio. Il ouvre la portière, se glisse dehors et déplie sa carcasse.